直到那天下午，數(shù)學(xué)課。
空氣里彌漫著粉筆灰和初夏午后特有的沉悶。
老師在講臺(tái)上講解一道復(fù)雜的幾何壓軸題，思路清晰，步驟流暢。
我習(xí)慣性地挺直脊背，目光緊隨粉筆移動(dòng)的軌跡，筆尖在攤開的筆記本上快速而工整地記錄。
我的座位靠窗，陽光斜射進(jìn)來，在攤開的課本邊緣投下規(guī)整的光斑。一切都平靜、有序，是我熟悉并掌控的節(jié)奏。
突然，“嗤啦——”
一聲刺耳的、布料被強(qiáng)行撕裂般的聲音，粗暴地撕碎了課堂的寧靜。
不是紙張翻頁，不是筆尖摩擦，更像是某種倔強(qiáng)的宣告。整個(gè)教室瞬間凝固了一下，連老師的聲音都卡住了。
幾十道目光，帶著驚愕和探尋，齊刷刷地射向聲音的來源——教室最后一排靠垃圾桶的那個(gè)角落。
江嶼。
他就坐在那里，背微微弓著，像一棵在荒地里自顧自生長的歪脖子樹。
此刻，他正慢條斯理地，將一張寫滿字的紙，從中間，緩緩地、毫不留情地撕成兩半。
動(dòng)作帶著一種近乎挑釁的從容。
那是他剛發(fā)下來的數(shù)學(xué)試卷，上面一個(gè)鮮紅刺眼的“37”分，被他的動(dòng)作一分為二。
“江嶼！”
數(shù)學(xué)老師，一個(gè)脾氣還算溫和的小老頭，此刻臉漲得通紅，眼鏡片后的眼睛瞪圓了。
“你干什么！課堂紀(jì)律還要不要了？不想學(xué)就出去！”
江嶼抬起頭。
他沒看老師，也沒看周圍那些聚焦在他身上的目光，那眼神空洞得像蒙了一層灰的玻璃。
他慢吞吞地把撕成兩半的試卷揉成一團(tuán)，手臂劃出一個(gè)隨意的弧線，“啪嗒”，紙團(tuán)精準(zhǔn)地落進(jìn)了旁邊的垃圾桶里。
然后他低下頭，重新拿起筆，開始在攤開的數(shù)學(xué)課本上勾畫起來，仿佛剛才那場小小的風(fēng)暴與他毫無關(guān)系。
教室里一片死寂，只剩下老師氣得微微發(fā)抖的聲音在回蕩。
我下意識(shí)地抿緊了嘴唇，強(qiáng)迫自己的目光重新聚焦回黑板上的幾何圖形。
可眼角的余光，卻不受控制地再次瞟向那個(gè)角落。
我看見他課本攤開的那一頁上，原本嚴(yán)肅的數(shù)學(xué)公式旁邊，被他用黑色簽字筆畫了一個(gè)巨大的、齜牙咧嘴的骷髏頭，骷髏空洞的眼眶正對著講臺(tái)方向，咧開的嘴角帶著一絲嘲弄。
那骷髏旁邊，還用潦草的字跡寫著：“此處應(yīng)有掌聲？”
一股莫名的不舒服感，像細(xì)小的藤蔓，悄悄纏上我的心臟。
那是一種對既定秩序被破壞的本能警惕，或許，還混雜著一絲連我自己都不愿深究的、被那放肆的涂鴉莫名吸引的別扭。
下課鈴像是解除了魔法的咒語。