蒙塵的素紙早已發(fā)黃變脆，如同老人枯槁的皮膚。它那樣小，那樣舊，

與爺爺口中那照亮無邊黑夜的“白月亮”相去甚遠，顯得如此脆弱不堪。我顫抖著手，

輕輕拂去燈籠上厚厚的積塵。一點微弱的光，小心翼翼地亮了起來——是我?guī)淼氖蛛姟?/p>

光束穿透昏黃脆弱的燈籠紙，如同穿透了七十余載厚重的時光塵埃。就在那朦朧的光暈里，

一個用極細墨線勾勒的、幾乎被歲月磨平的姓氏，如同沉在水底的印記，

隱隱約約地浮現(xiàn)出來：李。那一點微光，如同投入深潭的石子，

瞬間在我心中激蕩起無法平息的巨大回響。我凝視著燈籠紙上那個淡如煙痕的“李”字，

仿佛看到1942年那個寒風(fēng)刺骨的絕望冬夜，在荒墳野地間驟然亮起的溫暖光暈。

它并非憑空而來，它背后是一位痛失骨肉的老婆婆，用她枯槁顫抖的手，在無邊的黑暗里，

固執(zhí)地舉起的一根竹竿，一盞燈。那燈光為所有在寒夜中迷途的孩子而亮，

為她那杳無音信的孫兒而亮，

也為我的爺爺——那個同樣在命運魔爪下掙扎的七歲孩童——而亮。它微弱，

卻足以刺破最厚重的絕望；它無聲，卻發(fā)出了人性至暗時刻最響亮的宣言。

（二）燈滅燈亮祠堂的窗欞外，暮色正悄然四合，如同稀釋的墨汁，緩緩浸染著村莊。

我找來一支小小的白蠟燭，鄭重地安放在那盞飽經(jīng)滄桑的舊燈籠里。

當火柴“嗤”的一聲劃亮，橘黃溫暖的火苗跳躍著升起時，

昏黃脆弱的燈籠紙仿佛被瞬間注入了久違的生命，散發(fā)出柔和而執(zhí)著的光暈。

提著這盞重新被點亮的舊燈籠，我一步一步走出祠堂，踏上村口那條熟悉又陌生的路。

暮色溫柔地擁抱下來，手中的燈籠光像一顆沉靜的星辰，在漸濃的夜色里穩(wěn)穩(wěn)地亮著，

照亮腳下短短的一程路，也努力穿透著前方更深的幽暗。這光不再屬于幽冥傳說，

它有了清晰的來處和沉甸甸的重量——它來自一位瞎眼婆婆永不熄滅的祈盼，

來自寒夜里未曾斷絕的善念，來自血脈深處最堅韌的回響。爺爺，您看見了嗎？